My Black Masseur

Hime Marie se brosse les dents, en grimaçant devant le miroir. Putain, même après une nuit complète de dodo, son dos hurle comme une furie. Il est temps d'aller voir son masseur. Elle débarque à la clinique, et voilà Isiah Maxwell, qui lui sort son sourire décontracté pour l'accueillir. 'Mon dos me tue,' qu'elle lui dit, et il commence à tâter partout, à l'examiner. Il s'enterre dans son épaule, et ouais, il sait qu'il faut y aller fort—vraiment fort—dans ces muscles tendus. 'J'm'en occupe,' qu'il dit, super sûr de lui. 'Va falloir que tu te déshabilles.' Elle cligne des yeux. 'Pourquoi ? J'ai jamais eu à faire ça avant.' Il rigole. 'Faut te huiler comme il faut ; les fringues, ça gêne juste.' Il lui promet de la réparer nickel, et elle marche, elle vire tout. Il revient, et la voilà—à quatre pattes sur la table, le cul en l'air, qui attend comme un cadeau. Il se met à pétrir ces épaules, et bordel, elle gémit, les yeux qui se révulsent de pur kiff pendant que les nœuds se barrent. Elle attrape sa main. 'Attends, ça ressemble pas à un massage normal.' Il la fixe. 'La seule chose qui m'importe, c'est de te remettre à 100 %.' Et là, elle lâche la bombe : 'J'ai jamais eu de bite noire avant.' Sa mâchoire se décroche. Elle ricane. 'Si t'es vraiment là pour me faire du bien, donne-moi ce que je veux.' Il tente le coup du pro—'On devrait rester pro'—mais elle en veut pas. Elle kiffe cette queue, grave, et elle pousse jusqu'à l'avoir. Ils se connaissent depuis une plombe ; fais-en sa première, elle supplie. Et quand il se dit que le client est roi, il plonge, lui file la défonce de sa vie.