She Just Can't Relax

Whitney s'agite dans la salle de massage au boulot, tout en préparant pour sa prochaine cliente. Voilà qu'Abigail Mac débarque d'un air prêt à exploser – visage crispé, épaules remontées jusqu'aux oreilles. Elle vient de raccrocher après que son boss lui a hurlé des ordres pour ces rapports dans les 24 heures pile. Bam, elle se déchaîne sur Whitney : les deadlines, la pression, tout ce bordel qui jaillit comme un barrage qui pète. Whitney la coupe net – « Hé, respire avec moi » – et elles le font doucement, inspire... expire... profond et régulier jusqu'à ce que l'ambiance d'Abigail se détende un peu. « Mieux ? » demande Whitney. Abigail hoche la tête, mais dès que Whitney s'arrête une seconde, elle repart de plus belle, en train de râler comme une championne. Whitney sourit en coin et passe en mode méditation guidée, sa voix qui baisse, douce et fluide pendant qu'elle enduit d'huile ses mains. Elle murmure d'une voix apaisante, les mains qui glissent sur la peau nue d'Abigail, pétrissant chaque centimètre. « Ces collants ? Neufs, hein ? Enlève-les avant que l'huile les transforme en gadoue. » Abigail les vire, grimpe sur la table, et Whitney se met au boulot. Son astuce ? Elle cale son menton pile sur ces nœuds durs dans le cul d'Abigail, en enfonçant bien profond. La tête d'Abigail se redresse – « C'est quoi ce bordel ? » Whitney rigole : « Une technique des Alpes d'antan, ma belle. Le délassement le plus profond que tu auras jamais. » Ça fait trop kiffer pour discuter, alors Abigail se laisse fondre. « Retourne-toi, sur le dos. » Whitney enlève le reste, saute sur la table, et s'attaque aux nœuds des cuisses supérieures avec une précision huilée. Elle remonte vers les seins – « Tout ce stress est planqué là-dedans, pas vrai ? » – en pressant et en apaisant jusqu'à ce qu'Abigail ronronne. « Ensuite : le massage des lèvres. » Les yeux d'Abigail s'écarquillent – « Jamais entendu parler de ça. » Les doigts de Whitney glissent dedans, taquinant et caressant, et putain, Abigail se cambre – elle n'avait pas vu venir ce genre d'étincelle. Puis Whitney plonge la tête, la langue qui la lèche comme un dessert, et pouf – le stress d'Abigail ? Évaporé dans un brouillard de gémissements.