Personal Nuru Assistant

Luna Star est en train d'écraser son entraînement matinal à la maison, la sueur qui brille pendant qu'elle enchaîne les reps à fond les ballons. Son téléphone vibre—paf, refus pour ce boulot qu'elle avait postulé. Ils l'ont filé à un autre crétin. Pas le temps de se morfondre ; elle a besoin de fric rapido. Elle allume son ordi, fait défiler les sites d'emploi comme une pro. Jackpot : un salon de massage qui embauche des débutantes, zéro expérience requise. Elle les appelle direct. Marcus London répond, tout en pro. Après les questions de base, il confirme que le poste est libre. « J'arrive pour l'entretien tout de suite », dit-elle sans hésiter. Elle raccroche, se met à poil, fixe son placard. Ce job est à elle—elle fera tout ce qu'il faut. Avec un sourire en coin, elle choisit la tenue la plus salope pour jouer les dures à cuire, s'habille pour tuer. Au spa, Marcus lui fait visiter les lieux, la guide jusqu'à la salle de massage. « Première règle », dit-il, « déshabille-toi et file sous la douche. » Luna laisse tomber sa robe de chambre, révélant une lingerie tellement bandante qu'elle lui fait presque un arrêt du cœur—de la dentelle qui colle à chaque courbe comme une seconde peau. « Putain, quel gâchis de virer ça—t'es canon là-dedans », marmonne-t-il, les yeux rivés. Elle ricane ; mission accomplie, un pas de plus pour boucler l'affaire. Ils entrent dans la douche embuée, et elle attrape le savon, le frotte sur son corps musclé bien lentement et partout. « Faut couvrir chaque centimètre pour le client », grogne-t-il. Message reçu—elle se met à genoux, engloutit sa grosse bite avec les lèvres, le suce profond et avec appétit. Séchés, ils s'allongent sur le tapis. Elle taquine sa queue raide avec ses mains, le branle ferme, avant de l'enfourcher comme si c'était son terrain. « T'apprends vite, hein ? » rigole-t-il pendant qu'elle glisse son corps luisant contre le sien, ses nichons qui frôlent son torse. Fini de jouer—elle guide sa teub qui palpite dans sa chatte serrée et le chevauche à bloc, les hanches qui moulinent à mort. Ce job ? Dans la poche.