My Former Teacher

Reagan Foxx entre d'un pas assuré dans le salon de massage, repère Lucas Frost dans le hall, dos à elle. « Vous devez être mon masseur », lance-t-elle d'une voix suave. Il se retourne, et putain, ses yeux s'écarquillent. Ce mec est un vrai canon. Il essuie une table avec un chiffon, les muscles qui roulent sous sa chemise. Ses yeux à lui s'arrondissent un instant aussi, il se fige en plein geste avant de se reprendre. « Oui, c'est moi, mademoiselle Foxx », répond-il en lâchant le chiffon comme s'il brûlait. Il marmonne des excuses pour s'être fait surprendre, explique qu'il rangeait juste. « Pas de souci », rétorque Reagan, puis elle s'arrête net. Attends un peu – comment il connaît son nom, bordel ? Il lui dit quelque chose. Elle le trouve familier. Elle le connaît, ce beau gosse, d'où ? Il rigole, explique qu'il a vu son nom dans le dossier sur l'ordi, évidemment. Rapide comme l'éclair, il l'emmène dans la salle de massage. Il désigne la table. « Déshabillez-vous et montez dessus sur le ventre », dit-il. « Pas d'yeux », exige-t-elle. Il se tourne poliment, mais ouais, il jette un coup d'œil en douce pendant qu'elle se déshabille et grimpe sur la table, ses formes bien en vue. Ils papotent sans chichi. Elle dit que son mec lui a offert ce massage – son dos la tue depuis l'arrivée des jumeaux. « Vous avez une famille ? » demande-t-il. « Nan, ces jumeaux-là », rit-elle en pointant sa poitrine énorme. Il les mate avec un vrai plaisir. « Du boulot de première classe, ça », dit-il avec un sourire en coin. Il s'attaque à son dos, les mains fermes et précises. « Vous faites quoi dans la vie ? » questionne-t-il. « Prof au lycée du coin. » « Sérieux ?! » s'exclame-t-il, mais sa tête dit qu'il savait peut-être déjà. « J'y suis allé ! » Et là, tout s'éclaire pour Reagan. Elle était sa prof ! Il fait l'innocent, comme s'il fouillait dans sa mémoire, puis sourit. « Ça me revient d'un coup. » Elle avoue qu'elle se souvient de lui, super vif – il était le tombeur du lycée, le roi des couloirs. « Oh, pas tant que ça », dit-il, faussement modeste. Mais Reagan n'est pas d'accord ; le gars changeait de nanas canons comme de chemise chaque semaine. Il rit. « Et vous au lycée ? » « Moi ? Une vraie intello, pas de petits copains, le nez dans les bouquins », répond-elle. Elle s'est rattrapée après, quand même – maintenant elle a un mec génial. Il lui dit de se retourner, lui tend une serviette pour couvrir ses seins nus. En la passant, il écarquille les yeux. « Difficile d'imaginer que vous n'aviez pas de rencards avec des atouts pareils », dit-il. La serviette est ridicule – bien trop petite pour ses gros seins, elle glisse direct. Elle la rattrape vite, mais il reste scotché, en train de kiffer. Leurs regards se croisent, la tension est palpable. Ils secouent ça. Au boulot. « Vous avez bien grimpé – de intello à prof », dit-il. Putain, elle était la préférée de la classe. Ses mains bossent maintenant ses jambes, remontant sur ses cuisses. « Vous étiez plus que ça pour moi. J'avais un sacré béguin. » Reagan rougit, remue un peu. « Pourquoi moi ? Vous aviez toutes ces jeunes et jolies filles ! » « Juste une prof lambda », ajoute-t-elle. « Nan, pas pour moi », réplique-t-il. « Des fois, on kiffe l'expérience. » Pendant toutes ses années d'enseignement, parie qu'elle a eu le béguin pour un élève. « Jamais ! Trop jeunes ! » « Pas tous – j'avais 18 ans dans ta classe. » Vrai, mais quand même pas correct pour une prof. Il insiste. « Pas un seul mec ? » Elle cède un peu. « Peut-être un, mais c'est de l'histoire ancienne. » « Quelqu'un de ma promo ? » Ses mains pétrissent plus profond dans ses cuisses. « Je peux pas te dire », rit-elle. « Je vais te le faire cracher. » Elle part au pays des rêves, fondant sous ses mains. Voyant à quel point elle kiffe, il propose un massage spécial poitrine. « D'habitude en sus, mais pour une vieille copine ? Gratuit. » Elle hésite – son mec péterait un câble. Il hoche la tête, jure que c'est purement médical, pro à fond, de la thérapie pure. Son dos la fait vraiment souffrir ces temps-ci, rien ne marche, alors elle accepte. « Reste pro », taquine-t-elle. « Oui, mademoiselle Foxx », murmure-t-il, l'air malicieux. L'huile coule, ses mains glissent sur ses seins, le pouce effleure son téton. Elle gémit doucement, impossible de se retenir. « Alors, c'était qui ce crush secret ? » Les yeux fermés, elle sombre plus profond dans le plaisir du massage des nichons, mais elle bloque. « Et si on fait des oui-non ? Si tu trouves, tu sauras la vérité ? » Elle soupire, perdue dans ses mains magiques. « Ma promo ? » « Oui. » « Cours d'histoire ? » « Oui. » « Équipe de foot ? » « Oui. » Ben, Lucas jouait au foot. « Quarterback ? » « Non. » « Linebacker ? » « Non. » « Tight end ? » Elle sourit. « Tight end, carrément. » « J'étais tight end », dit-il. « Moi ? » Elle se fige, refuse de répondre. Il se penche, lui chuchote à l'oreille d'une voix chaude, une main descendant sur son ventre. « Tu as promis si je devinais bien. » « C'était moi, hein ? » La séduction est bouclée. « Oui ! Toi ! » Elle se jette sur lui, l'embrasse à pleine bouche, mordille sa lèvre. Elle lui arrache son pantalon en un clin d'œil, engloutit sa bite dure comme fer, suce avec avidité. Mademoiselle Foxx a peut-être été sa meilleure prof, mais aujourd'hui, c'est lui qui lui enseigne le plaisir brut et débridé.