I Can't Lose This Job

Kyler Quinn essuie la table, secoue les coussins comme une vraie pro, quand on frappe à la porte. Elle sait que c'est l'heure du spectacle – son prochain client. 'Entre !' lance-t-elle d'une voix forte, en affichant un sourire à tomber par terre tout en rajustant son haut. Isiah Maxwell pousse la porte, grand et sûr de lui. Les yeux de Kyler s'écarquillent – le choc la frappe comme un seau d'eau froide. Elle lâche un rire incrédule, en assemblant les pièces du puzzle. Pas possible. C'est Isiah, un des papas pour qui elle fait du baby-sitting. Ça doit être une erreur ; elle peut pas masser son propre client. Mais Isiah sourit, lisse comme de la soie. 'Non, c'est pile ce que j'ai réservé,' dit-il. Il balance tout cash : il bande pour son toucher depuis des plombes, en kiffant cette vibe de baby-sitter mignonne qui se transforme en magicienne du massage. Il veut ses mains sur lui, et personne d'autre. Kyler se fige, les joues en feu. 'Ça me paraît super bizarre,' bredouille-t-elle, surtout pour le 'happy ending' spécial qu'il a choisi sur la carte. Isiah se penche, regard rivé au sien. 'Je sais exactement ce que j'ai commandé, et je t'ai choisie exprès.' Elle est choquée, le cœur qui cogne. 'Quoi ? T'as 19 ans, une vraie femme... une bombe en plus. Qui diable refuserait que tes mains le palpent partout ?' réplique-t-il, avec son charme de coq. Kyler traîne encore des pieds – mélanger les boulots ? Hors de question. Mais Isiah agite son job de masseuse comme un appât, menaçant de tout faire capoter. Dos au mur, elle cède avec un soupir. OK. Elle commence le massage, ses doigts experts pétrissant son dos, glissant sur ces muscles bien fermes. La respiration d'Isiah s'alourdit, son corps chauffe, sa bite durcit sous la serviette. Il se retourne, la bosse dressée à bloc. 'L'heure du vrai kiff,' grogne-t-il. 'Happy ending, ou dis adieu à ton fric de baby-sitting.' L'estomac de Kyler fait des loopings, mais son hésitation se tord en quelque chose de plus chaud. Elle empoigne sa grosse queue épaisse et palpitante des deux mains, en le branlant doucement d'abord, puis en accélérant le rythme – haut et bas, poigne solide qui tourne juste comme il faut. Sauver son job, c'est l'excuse, mais putain si elle kiffe pas chaque seconde crade, son propre pouls qui s'emballe pendant qu'il gémit et se cambre.