L.A. Is My Lady

Jeff a ce charisme fluide à la Frank Sinatra, qui envoie les tubes d'antan à fond, mais la récession a cogné New York de plein fouet, étouffant les dates comme un costard trop serré. Les soirées se sont raréfiées, alors il a bouclé ses valises et mis le cap à l'ouest vers LA, en quête de lumières plus vives. Et là ? Il cartonne grave — les foules dévorent chaque note qu'il chante, et enfin, son portefeuille se remplit après des années à ronger l'os. Après quatre nuits d'affilée à se vider l'âme dans le micro, les muscles en vrac du boulot harassant, il se dit qu'il est temps de se détendre. Un massage de ouf, ça serait l'idéal pour garder ce vieux chanteur en forme et ronronnant. Il appelle le salon de Rayve, débarque avec son clin d'œil effronté, prêt à lâcher prise.