Rained Out

Frank, c'est ce coach de baseball ultra-extraverti, tout en show et en panache, qui se pavane comme s'il était le roi du terrain. Le gros match de playoffs est annulé à cause de la pluie, lui laissant un couple de jours libres à tuer. Le lendemain après-midi, pendant que ses gars s'acharnent dans les cages de frappe, il sèche l'entraînement pour un peu de repos et de détente, et file direct dans ce salon de massage louche du quartier. Un de ses joueurs lui a lâché l'info sur les extras sympas qu'il s'est payés là-bas pas si longtemps avant — ouais, du genre qui envoie la balle dans les tribunes. Frank s'étire sur la table pendant que Beti commence à pétrir ses épaules, ses mains fermes et taquines. Il ne perd pas de temps : « Et si on ajoutait une petite fin heureuse pour cinquante de plus ? » Elle hésite, secoue la tête avec ce sourire timide, en restant pro. Il relance la mise — cent balles maintenant. Toujours rien, ses doigts qui s'enfoncent plus profond, qui montent la pression comme un compte plein. Mais quand il claque deux cents sur la table, ses yeux s'illuminent. L'hésitation fond comme neige au soleil ; elle sourit d'un air coquin et fait glisser sa main plus bas, l'enserrant autour de sa queue qui palpite. Elle le branle doucement d'abord, puis accélère le rythme, sa poigne glissante d'huile, en serrant chaque centimètre jusqu'à ce qu'il explose dans un jet chaud et collant. Allez coach, c'est parti — à la frappe !