Stuck In Traffic

Alex est furieux coincé dans les embouteillages, sa bite lui bouffant son temps. Au diable l'attente — il vire à droite vers le salon de massage du coin pour évacuer ce stress. Ashlyn l'accueille à la porte, les yeux pétillants de malice, et écoute ses plaintes sur la rage au volant. « T'inquiète, beau gosse, » ronronne-t-elle, « je vais te remettre d'aplomb. » Ils filent dans le jacuzzi, les bulles qui crépitent comme des petits feux d'artifice. Elle attrape le savon, le fait mousser sur lui bien lentement et glissant, ses mains qui glissent sur chaque centimètre tendu. Son pied se faufile sous l'eau, les orteils qui effleurent ses cuisses, taquinent sa queue qui durcit jusqu'à ce qu'il pulse. Il en peut plus — elle plonge, lèvres autour de lui, aspire profond et vorace, langue qui tourbillonne comme si elle en avait une faim de loup. Alex est dur comme fer, le cœur qui cogne. Elle sort le matelas gonflable, enduit de lubrifiant, et le laisse la chevaucher à fond. Elle grimpe sur lui, corps qui ondule fluide et crade, sa bouche qui reprend du service pour une pipe divine qui le pousse au bord du gouffre. Il explose, lui barbouille le visage d'un facial énorme et dégoulinant qui la fait sourire comme si elle avait touché le gros lot.