The delivery boy

John trime comme un dingue en coursier à vélo, et il capte tout le temps ces sourires en coin sur des gens qui titubent en sortant d'une baraque louche au bout de la rue. La curiosité l'emporte enfin ; il se pointe un jour, et Shay lâche le morceau sur son job de massages savonneux. Il claque un billet de cent tout frais, et hop—direction la salle de bain, avec la vapeur qui monte déjà comme une promesse de bêtises. Elle le savonne tout doucement, en le taquinant sous le jet chaud, les mains qui glissent partout où c'est pas permis, les corps luisants et collés serré jusqu'à ce qu'il soit dur comme du bois et qu'il en redemande. Une fois ça fait, ils filent dans le jacuzzi bouillonnant—les doigts de Shay s'enroulent autour de sa queue, elle le branle avec ce rythme de pro, les bulles qui pètent comme des pétards pendant qu'il pulse et halète. Et pour finir, sur le matelas gonflable, elle frotte ses formes savonneuses contre lui de partout, nichons et cul qui s'écrasent pile poil comme il faut, jusqu'à l'explosion de fin heureuse qu'il a courue pour venir jusqu'ici—du pur bonheur collant.