Magic Massage

Cassandra Nix et Jessy James se sont croisés à ce salon de motos complètement dingue — sa bécane a piqué tous les regards, la plus méchante de toutes. Elle lui a fait un clin d'œil et l'a invité chez elle pour un de ses massages 'magiques', ceux qui promettent bien plus qu'un simple soulagement des courbatures. Il se met à poil, et elle le tartine d'huile d'arbre à thé qui pique un peu, ses mains qui s'enfoncent direct, malaxant chaque centimètre. Mais le vrai terrain de jeu de Cassandra ? Ces cuisses intérieures, à frôler jusqu'à sa queue qui palpite, dure comme du béton et qui en redemande. Jessy, enhardi, glisse un billet en plus et lui demande de caresser sa peau bronzée et impeccable. La serviette valdingue par terre. Elle attache ses cheveux comme une vraie pro et fonce sur le bout, les lèvres qui l'enserrent avec une succion diabolique. Elle crache direct sur sa bite pour la faire briller, puis le branle doucement mais fermement, de haut en bas comme si elle maîtrisait la bête. Le pauvre Jessy ? Il n'avait que des histoires de massages aussi crades à raconter — il n'aurait jamais imaginé que ce serait son tour de pot. Elle vire sa robe de chambre, frotte son corps brûlant contre sa hampe tout en le pompant en profondeur. Elle inverse les rôles, pose sa chatte trempée pile sur sa tronche pendant qu'elle avale sa queue jusqu'aux couilles, la gorge qui bosse à fond. Elle recule juste assez pour sucer fort, la main qui pompe sans relâche, la langue pendante comme une invitation coquine — prête à choper chaque giclée de foutre chaud qui jaillit dans sa bouche vorace.