The Cheerleader

La Dre Kat Dior jauge la cheerleader Kennedy Kressler et lui colle un diagnostic de blessure à l'aine. Pas besoin d'opération—un bon massage pro va régler ça. Kennedy est toute contente d'éviter le bistouri, mais elle fronce les sourcils quand la doc lui dit qu'elle s'occupera elle-même du frottage. Kat attache cette bouteille d'huile comme une as du métier et grimpe direct sur la table, ses mains glissant sur ces cuisses d'ado bien fermes, malaxant en profondeur les muscles. Elle arrache le mini-uniforme de cheerleader à Kennedy, dévoilant ces petits seins bien dressés et ces culottes à pois mignons qui moulent son cul. Pas du genre à jouer réglo, Kat vire son propre haut, libérant ses nichons pleins et rebondis et ce ventre plat et tonique—putain, quel canon. « T'as un mec ? » demande Kat avec un sourire en coin. Kennedy sort avec un joueur de foot depuis six mois. Kat rigole : « On dirait un tocard, ma belle. À ton âge, pourquoi te limiter ? » Ses doigts se faufilent par derrière, effleurant cette petite chatte jeune et douce, s'insinuant avec des sondages doux qui font gigoter Kennedy. La gamine résiste d'abord—« Hé, c'est pas ça ! »—mais Kat a la langue bien pendue, murmurant des cochonneries pendant que sa bouche fait des merveilles sur ces tétons durs, puis descend plus bas pour lécher le clito comme si c'était son dessert préféré. Kennedy se débat, sa morale lui hurle non, mais bordel, c'est trop bon pour arrêter. Si personne n'est au courant, où est le mal ? Elle craque grave, enfouissant son visage dans la chatte trempée de Kat, les langues qui s'entremêlent dans une folie totale tandis que des vagues de plaisir brûlant la traversent, explosant en un orgasme qui la secoue et la laisse en vrac, en redemandant.