Rockstar POV

Le téléphone de Chloe vibre avec un appel de room service de son groupe préféré absolu, The Horny Toads. Au diable l'envoyer le masseur habituel—elle saute sur l'occasion elle-même. Une chance de voir ces dieux du rock en chair et en os ? C'est de l'or en barre. Elle se pavane jusqu'à leur suite, de l'huile à la main, le cœur qui bat comme une grosse caisse. Mais quand ses doigts de débutante glissent sur le dos musclé de Clover, ça chauffe vite fait. Elle lâche le masque, laissant ses mains descendre au sud, taquinant ses cuisses, frôlant cette bosse. Clover rigole et la met au pied du mur : 'C'est pas un massage, chérie.' Renarde qu'elle est, Chloe sourit en coin et renverse la vapeur—'Et si je te détendais pour de bon ?' Leurs lèvres se collent, les fringues volent par terre, sa bouche file direct sur sa grosse queue, aspirant comme si elle crève la dalle. Pile quand Clover gémit et enfonce profond, la pilonnant par derrière dans sa chatte impatiente, la porte claque en grand. Les potes du groupe débouulent, sourires aux lèvres, queues déjà dures rien qu'à la vue. Des partouzes de stars ? C'est le mardi des Horny Toads, tiens. Ils l'encerclent, leur plus grande fan, des bites qui plongent dans tous les trous—bouche, cul, minou—l'écartelant à fond pendant qu'elle gémit comme une groupie en transe. Chloe est larguée, mais putain, elle kiffe grave. Ils la passent à la moulinette sans relâche, changeant de position jusqu'à ce qu'elle soit en sueur, tremblante comme une feuille. Enfin, ils se retirent et l'arrosent—trois giclées monstrueuses qui éclaboussent ses nichons, sa tronche et ce sourire béat. Qui repart des Horny Toads sans un air de chat du Cheshire ? Pas cette veinarde de salope.