Repair Our Roof

Le pauvre Antonio est perché sur son échelle, marteau en main, il essaie juste de claquer quelques bardeaux sur le toit de ce salon de massage et de se barrer vite fait. Mais putain, comment un mec est censé se concentrer quand la masseuse exhibe sa paire de nichons et sa chatte comme ça ? Olivia Wilder porte ce body en filet ultra-moulant qui cache que dalle, chaque courbe qui hurle pour qu'on la mate. Ils se chamaillent sur le prix, et Antonio joue les gentils, les yeux rivés sur le ciel—ouais, bien sûr, comme si un vrai mec pouvait ignorer ces seins bien fermes qui rebondissent dans son champ de vision. La merde s'enflamme quand elle traite son devis d'arnaque monumentale. Il bafouille une défense, mais Olivia se colle à lui, ses nichons doux qui frôlent son bras, et son cerveau part en couille. « Trouvons un arrangement », ronronne-t-elle avec sa lèvre boudeuse, les mains déjà qui tirent sur sa chemise, les doigts qui filent vers sa ceinture. Antonio est cuit, plus une once de résistance. Ses lèvres effleurent sa bite qui durcit, taquinant le bout, et boum—le prix dégringole comme une pierre. Elle l'avale plus profond, suce avec ce rythme de pro, et il brade les chiffres encore, marmonnant des concessions pendant qu'elle hoche la tête sur lui. Qui aurait cru qu'une masseuse pouvait négocier un bon deal la bouche pleine de queue ? Lisse comme de la soie, celle-là.