Bad Encounter

Barry, ce livreur graisseux, du genre à te mater comme si t'étais un échantillon gratuit. Il se pointe au spa avec un colis énorme, repère Keisha et laisse filer son sourire vicelard. Ça la fout complètement en rogne, comme du papier de verre sur de la soie. Et hop, l'enfoiré réserve un massage, et la voilà, bouillonnante derrière le rideau. 'Toi encore ?' qu'elle lâche, les yeux qui lancent des éclairs. Il ricane, tout sûr de lui, et marmonne un truc sur appeler sa patronne si elle fait pas la gentille. Le ventre de Keisha se noue – les nerfs qui cognent fort – mais elle ravale sa salive et hoche la tête, cédant juste assez pour le faire taire. Elle commence à se déshabiller, lentement, en prenant son temps, laissant ses formes se déployer comme une invitation à la baise qu'elle n'a pas envoyée. Barry bouffe des yeux chaque centimètre avec ses mirettes de porc : le gonflement de ses nichons bien remplis, tétons qui pointent dans l'air frais ; le creux de sa taille qui s'évasse en hanches larges ; ce cul lisse et rond qui appelle une bonne poignée ; et entre ses cuisses, ses lèvres de chatte rasée qui luisent un peu, déjà en train de trahir la chaleur traîtresse de son corps. Il fonce trop vite, les mains qui palpettent comme s'il avait gagné au loto, mais Keisha lui claque le poignet d'un coup sec. 'Pas si vite, pervers,' qu'elle grogne, voix basse et menaçante. C'est pas sa première galère avec des connards dans son genre – elle renverse la vapeur, le clouant d'un regard qui hurle qu'elle est la patronne maintenant. Barry est pas du genre à se laisser faire, quand même ; ce salaud est tenace, les yeux qui brillent de cette promesse crade de franchir toutes les limites. Keisha se raidit, prête à dominer cette orgie de vice et à transformer ses menaces en son terrain de jeu.