I Write My Own Future

Sasha Heart a une bouche pleine de vérités qui cognent fort, et elle lâchera pas l'affaire tant que Serena Blair l'écoutera jusqu'au bout — la pauvre Serena se tortille comme une gosse prise la main dans le pot de biscuits. Sasha balance cash que ce fiancé loser, c'est n'importe quoi ; pas question que Serena épouse cet abruti. Tout ce baratin sur 'on est ensemble depuis toujours' et 'tout le monde se marie', c'est du pipeau total. En tant que pote de toujours, Sasha est décidée à lui faire entendre raison — ou bordel, peut-être que ces doigts de feu s'en chargeront. Elle propose un massage comme une trêve, en commençant par ces épaules toutes tendues, de l'huile qui coule le long de son dos en traînées taquines. « Hé, chérie, vire le haut — ça gêne », ronronne Sasha, et Serena craque, le tee-shirt qui atterrit par terre. Culotte ensuite, qui glisse direct avec un clin d'œil coquin. Puis Sasha enlève la sienne aussi, libérant cette touffe sauvage et épaisse pile à côté du mont de Vénus lisse comme un bébé de Serena — des opposés total, mais putain si les deux n'appellent pas à l'amour. Les doigts plongent au fond, les langues lapent chaque recoin secret, et elles se frottent l'une contre l'autre dans une session de ciseaux brûlante, scellant leur amitié avec une sacrée trêve gluante.