Swine Flu

TJ, cet inspecteur de la santé au regard perçant, attrape le téléphone et compose le numéro du salon de massage de Rayveness, tout pro pour fixer un rdv et jeter un œil aux filles pour des signes de grippe porcine. Rayveness n'est pas là, alors Nikki prend le relais avec sa voix suave, lui proposant un massage gratuit pour tromper l'attente. TJ ricane, pourquoi pas, bordel ? Ils filent dans la salle de massage faiblement éclairée, l'air chargé d'huiles et d'attente. Les mains de Nikki commencent soft sur ses épaules, mais ça chauffe vite—ses doigts s'enfoncent profond, dénouant les tensions pendant qu'elle plaque ses formes contre lui, murmurant qu'elle va lui faire oublier toutes les inspections. TJ rigole, renverse la situation en chopant ses hanches, l'attirant sur la table pour une partie glissante et frottante. Elle le chevauche à fond, ses nichons qui rebondissent tandis qu'elle gémit comme si c'était le meilleur contrôle de santé de sa vie, leurs corps luisants qui claquent ensemble dans un tourbillon de rires et de luxure. Quand ils finissent, essoufflés et vidés, TJ arbore un sourire plus large que son bloc-notes—grippe porcine ? Nan, juste une satisfaction coquine à l'état pur.